Стремглав летит стрела слепая
И попадает точно в сердца цель,
Бежит по коже белой сок чрезмерно алый
Из раны, что вокруг древка растет.
И сила духа, вместе с кровью исчезая,
Стекает по ногам, ботинкам и бетону,
Скользит, к металлу люка приближаясь
И в щель просачиваясь, в мутную водицу падает и тонет,
И задыхаясь в исступлении стонет. Но не слышно боле
За шумом вод тягучих криков тех частиц,
Что до сего момента жизнь рождали, волю
И тело наполняли смыслом… Нет уж и не будет их…
Берешь кружку обжигающего чая с лимоном
и, удобно усевшись, наслаждаешься
фотографиями Дугласа Кирклэнда